Rétrospective

Désarroi et amertume, quelques brins de bonheur et une conscience de soi. Voilà ce dont je suis.

Lecteur ou passager, je t’adresses. Mes mots certainement incompréhensibles ou familiers, ils t’appartiennent.

Les temps changent et je me métamorphose en être solitaire. Les saisons interpellent leurs instincts et leurs vices, je réponds. 'Une pauvre âme accablée d’un corps', Epictète disait. La finalité c’est la raison, le but c’est le bonheur, le bonheur n’est pas un sourire ni même un soulagement, le bonheur est un regard tragique, un regard vrai. Le bonheur est souffrance. La souffrance c’est le temps. Le temps c’est la vie.

Le temps n’est qu’un récit, moi, un narrateur.