Cycle

Un récit journalier, une transmission écrite des occurrences sensorielles quotidiennes. Comme le jour provoque tôt ou tard l’ouverture physique de mes yeux, je me lève pour faire honneur aux besoins corporelles, instinctifs et sociaux. Je consomme et je sème des souvenirs de mon corps, dans le monde matériel. Puis je m’expose à la communication, par besoin ou par désir. Ensuite un moment d’existence personnelle.

Le temps n’épargne rien. C’est un être logique, juste. Le moment arrive où je dois ou je veux sortir, et l’acte suit peu après. Je me lance dans des besognes et des voyages, je fais, je paye, je regarde, je vois, je touche, j’entends puis je pense et je reviens.

Pour ce qui est de l’observation, le tourisme de la conscience, le récit serait le suivant.

L’ouverture de la porte d’entrée dégage un vent étrange, un vent qui porte les odeurs de la vie palpable. Je m’éloigne lentement, peu après je me trouve engourdi dans la rue, une ombre parmi d’autres.

C’est bien un phénomène, le fait de se trouver au milieu d’une foule, connaître pour un instant qu’on est rien qu’un exemplaire de cette espèce qui n’existe qu’en foules. C’est pendant ces instants que je me sens emporté par la déception la plus ardente de n’être qu’une de ces ombres, et le plaisir le plus délicieux d’être conscient de ce drame, d’avoir la connaissance que ceci est un drame, ou, peut être, dans le cas le plus optimiste, une tragédie.

Je me réjouis d’avoir atteint la certitude que telle chose que le sourire de satisfaction continu, ce que les plus ignorants appellent le bonheur, n’existe que dans les esprits et les livres. Lorsque je suis emporté par une présence humaine, je pense souvent à Cioran, j’essaye d’imaginer son sourire, car moi je l’imagine avec un sourire. Certainement pas un sourire idiot, pas un sourire de bonheur, mais un sourire pervers et sarcastique. Je laisse échapper un sourire parfois.

J’ai acheté un livre de poésie française du XVIIe siècle aujourd’hui, j’ai trouvé ces vers intéressants. Le poète s’appelle Godeau, il était petit et moche, après avoir été au service de Richelieu pour quelque temps à divertir une certaine dame, Richelieu lui demande de rentrer dans la vie ecclésiastique, et rapidement il devient évêque de Vence. Peu après il détruit tous ses vers amoureux et se lance dans la poésie chrétienne, il composa abondamment. Mais en lisant ces vers je n’ai pu voir qu’un dieu inexistant.

« Mortels dont l’esprit curieux

Veut tout connaître et tout comprendre,

Et qui, n’étant qu’un peu de cendre,

Pensez souvent être des dieux ;

Votre âme, à la chaîne attachée,

Se trouve à son vol empêchée,

Son plus beau jour n’est qu’une nuit ;

Tous ses trésors n’ont rien de rare,

Et sa conscience l’égare,

Se vantant qu’elle la conduit. » Godeau, Hymne à la naissance du Seigneur.